J'en avais tellement envie de ma bière en terrasse...
Alors je t'ai appelé, même après un an sans nouvelle, et tu as dit OK, comme toujours.
Sauf que voilà, même l'amitié n'y est plus.
Et puis, j'ai eu froid sur cette terrasse.
C'est pas grave, mais je pensais que toi, ça serait bien pour les bières le soir, et puis non. Il y a un mur entre nous, qui est arrivé, je ne sais pas comment, mais qui m'a l'air bien solide.
La complicité aussi, ça s'entretient, faut avoir deux ou trois choses en commun j'imagine, et à bien y regarder, tu avais raison, on a comme un problème de génération.
En fait, ça va au delà de la gêne, je suis désolée, ça ressemble à du mépris, mais c'est à mettre en regard de ce qu'on a vécu. Mépris pour tes incertitudes qui te font stagner, tes rêves d'adolescent, l'énergie que tu mets à ne pas changer ce que tu pourrais, à transformer les situations à ton avantage, et à vivre des regrets de n'avoir pas eu ta grande révolution. Depuis le temps, tu devrais savoir quand même que les changements sont dans tes mains, pas dans celle des autres. Et c'est faute d'avoir rencontré des gens qui te tendent la main. Moi la première. Dix ans que je te connais, dix ans que tu tournes autour des mêmes rêves, des mêmes frustrations. Et le jour où tu touches du doigt le déclic qui te permettrait d'avoir ce que tu veux, tu l'évites pour mieux repartir dans ce que tu connais et qui ne te satisfais pas.
En fait, non, je n'ai plus envie d'entendre tes histoires, elles me fatiguent, elles m'ennuient, et plus grave pour une bière en terrasse, elles me rendent un peu triste.
Tu ressembles à un bouquin de Houellebecq, et dans ma bouche, ce n'est pas un compliment.
Quand je suis avec toi, j'ai l'impression d'être dans un tableau de Hoper, là où aucun personnage ne regarde l'autre.
Et oui, on dirait bien que je suis plus dure à 35 ans qu'à 25, moins indulgente, c'est certain...
Pourquoi c'est si compliqué à trouver, celui ou celle que je peux rejoindre après le boulot pour un pot au soleil?

Evidemment, la puberté de leur fille les perturbe. Ceux qui parlent des femmes comme de putes sont en train de réaliser que c'est bientôt de leur fille qu'on va parler.
C'est hilarant à entendre.
Chef, me demande pas pourquoi je dis rien à table, j'écoute et je pense à mon blog.

Ce sont les mêmes qui s'insurgent quand tu expliques que ton seul rêve depuis cinq ans, que tu vas bientôt réaliser dès que tes enfants seront dans le train direction les grands parents c'est au choix :
-Une grasse matinée
-Une cure de sommeil.
Comment ça tu ne vas pas sauter sur ton homme avec des claquettes à pompon rose et déshabillé transparent, deux coupes de champagne à la main, en te térmoussant à la lueur des bougies parfumées?

Jt'explique mon grand.

La journée, tu maternes ton chef, tes clients, tes collègues. Le soir, tu rentres, tu donnes le bain, tu fais à manger, tu sors la machine, tu ranges le lave vaisselle, tu repasses la robe du lendemain, tu couches les enfants.

Alors,  vers 10 heures quand tu as raconté l'histoire, chanté la 35 ème chanson, fait le 43 ème câlin, rammené un verre d'eau, qu'ils sont retournés faire pipi, que tu as chassé le monstre planqué sous le lit, et que tu peux enfin poser ton cul dans la canapé, et là,  ton homme te lance un regard lourd de sous entendus, comment dire... comment dire...T'as parfois envie de lui rappeler qu'il a des mains, et toi, besoin de te recentrer 10 mn par jour. Seule.

C'est de l'égoïsme donc. C'est vrai qu'on est chiantes.
Et pas fun alors, pas fun du tout.
Quand je pense qu'il n'y a pas si longtemps, ces connasse n'avaient ni chéquier, ni droit de vote, et qu'on pouvait divorcer pour "manquement au devoir conjugal".
Tout fout le camp mon brave monsieur.

Et de un de plus acquis à la dure condition des femmes :

Petit messaage de collègue :

"Hello, bin, je venais aux nouvelles, je rentre juste de congé partenité là,
...
Va falloir renommer ce truc là,
...
C'est TOUT SAUF un congé"

Collègue : Je t'aime.
On pouvait pas dire mieux.