Je viens de finir le livre de Berléant, le fils de l'homme invisible. Je comprends mon attirance pour cet acteur, un peu renfermé, ronchon, et extrêmement drôle et touchant, juste le genre d'homme que j'aime. Lunaire, créatif, sincère, et dans un monde un tout petit peu à côté de celui des autres.
Je comprends aussi la honte de ceux qui ne maîtrisent pas les mots, et ma colère s'évanouit. Les silences de trois jours, c'est de la peur de ne pas être compris, l'incapacité à croire qu'on va arriver à être entendu, la honte d'être soi.
Bon, il n'en reste pas moins que c'est plutôt difficile à gérer pour ceux qui aiment ce genre de personne, et qu'il en faut, de la patience et de l'amour.

Je vais devoir soigner mon langage si je ne veux pas voir débarquer des connards psychopathes sur mon blog moi.
Groumf.

Hier soir, j'ai voulu nous organiser une tite soirée en amoureux, RV donc près de Bastille pour aller voir une pièce écrite et jouée par un couple homosexuels, sur leur vie.

Timari est arrivé avec une heure d'avance, pendant que j'étais coincée dans ces satanés bouchons, suis arrivée pile à l'heure après avoir reprogrammé Tom (éviter le boulevard Barbes, éviter la rue suivante, éviter paris) et pris tous les couilloirs (je laisse la faute, finalement) de bus en priant pour que les flics parisiens soient partis en vacances, ou accueillir un chef d'état venu planter sa tente sur une pelouse du troca.

Bref, Timari, il s'est pas ennuyé à se faire mater pendant une heure devant le théâtre.
L'était tout bizarre quand je suis arrivée.
Bon la pièce était super bien.
Ouuuuuf.

Mais il s'est vengé. On a fait les soldes, et sa carte bleue était bloquée.
Bouhouhouh.